Perdón?

En días pasados, el presidente Juan Manuel Santos pidió perdón en el corregimiento del El Salado (Bolivar) por las masacres ejecutadas por grupos paramilitares en combinación con el ejército, entre 1997 y 2000.

http://www.eltiempo.com/politica/presidente-santos-pide-perdon-a-las-victimas-de-el-salado_9842707-4

 ¿Por justificar la existencia de los grupos paramilitares en Colombia?

¿Por ser Ministro de Defensa durante el gobierno de Uribe vélez y con ello ser el mando de todas las  fuerzas militares , las mismas que en complicidad, colaboración y operación conjunta con los paramilitares perpetraron la Masacre del Salado en el año 2000?

¿Por la tortura, violación, descuartizamiento y asesinato de hombres, mujeres y niños durante 4 días?

¿Por hacer de esta masacre una fiesta de tambores y parranda entre sombreros vueltiaos y música, que antes fueran preciados testimonios de la cultura de mi pueblo y que ahora son el símbolo de asesinos abyectos? 

¿Por  el destierro de los pobladores aterrorizados de el Salado?

¿Por el bloqueo  que impidió el ingreso de organizaciones y entes encargados de la investigación después de ocurridos los hechos?

¿Porque no hay un solo detenido ni una sola condena a militares y paramilitares que participaron de esta atrocidad?

¿Por protejer a todos los mandos militares y mantenerlos en sus cargos dentro del ejército de ocupación, que son hoy día todas las fuerzas militares de Colombia?

¿Por perseguir a quienes se atreven a denunciar?

¿Por haber hecho de las masacres y el desplazamiento un método de guerra contra mi pueblo y de despojo de sus tierras?

NO Santos, NO. Sus palabras posan ante las cámaras para quizá, conseguir el favor del imperio. Pero sus palabras siguen ensangrentadas como sus manos, con la sangre de mi pueblo.

DESAPARECIDOS

Se cansarán un día
y van a intentar desaparecer
la patria entera.

Van siendo tantos ya
nuestros hombres y mujeres
que simplemente no aparecen
que van siendo suficientes
para fundar una patria
de los exiliados en la muerte;

Un Estado aparte con decreto
en el subsuelo de este territorio
de las amnistías y las treguas traicionadas;
El verdadero rostro de la patria
que ofrecen al pueblo los verdugos.
Sería una patria de cadáveres sin lengua
sin dirección, sin sexo, mutilados.

Es que los asesinos no van a darnos tregua
a esa patria nuestra;
todos los días más cadáveres
no puede ser tan nuestra patria;
no es la patria para nosotros añorada
por los fundadores de la patria.

Son tantos día a día
los que simplemente no aparecen
que un día no cabrán en el subsuelo
y brotarán y cubrirán todo este territorio
Y en un macabro recorrido
exhibirán el verdadero rostro
de la patria que ofrecen los sicarios.

Sobre esta patria del subsuelo
de cadáver sin lengua,
el hijo de un padre desaparecido
aprende a construir la patria verdadera
nacida de la memoria de su padre
después de los combates.

(Últimos poemas de Chucho Peña)

Puede detener la banda sonora para ver el video

Mirar sin Ver

 Cuando inicié mi última aventura, había acopiado material de diversa índole: mapas, vistas satelitales, listados de hospitales, de estaciones de policía, de lugares de interés, de rutas de transporte. 
Aparte de un exceso de equipaje, traía una carpeta con toda esa información fotocopiada. Me sentía segura. Con esos datos, aunque desubicada, estaría a la altura de los acontecimientos.

Al llegar a La Plata, me puse a andar sus calles. Siempre he creido que sólo se conoce caminando. Caminé y recorrí la mayor parte de la ciudad que había visto desde mis mapas. Me perdí infinidad de veces.

No tenía presente ninguna ruta turística, porque otra creencia que guardo, es que esas rutas lo alejan a uno de la gente. Digamos que están concebidas para turistas con plata y no es, ni ha sido mi caso. 
Mis recorridos eran metas que me proponía diariamente, tratando de cubrir algún barrio o sector específico.

Con el tiempo, la lógica de las rutas, era encontrar los lugares donde conseguir provisiones, alimentos, ropa, y elementos de utilidad para la casa. 

Sí. También visité parques, museos, edificios bonitos de gobierno, centros culturales, que hacen parte del paisaje y que de todas maneras hacen de esta ciudad, el encanto que es para mí.

Lo tenía todo bajo control....

Cuando mi hijo llegó, tiempo después a  Argentina, para vivir junto a mí, sus preguntas acabaron con mi pobre certeza: mis datos, aunque valiosos, no ayudaban a comprender nada. 

¿Cuáles eran las costumbres de la gente?, ¿cómo es la geografía y su significado?, ¿cuáles los códigos culturales?, ¿cómo es la distribución de los migrantes de otros paises (como nosotros) dentro del territorio?, ¿cómo es la apropiación  del espacio?, ¿cuáles los gustos culinarios ? 
Hasta los parques, que  había recorrido sola, al mirarlos ahora como madre, los veía de una manera diferente. No comprendía nada.

La ciudad, que creía conocer, NO era toda la ciudad . Sólo era el cuadrado perfecto de los planos, pero con el poblamiento y las migraciones había crecido hacia todos lados, con algo de orden sí, pero por fuera de lo planeado y de lo conocido hasta ahora por mí.

Mi información era insignificante ante las preguntas de mi hijo y ante la realidad que ahora se abría a mis ojos.

UN HALLAZGO

Algo me  había llamado poderosamente la atención antes incluso de estar acompañada. 

Los pájaros, sus colores y cantos, siempre me han gustado mucho. Pero gustarme nunca significó profundizar. Y con esa manera, de mirar sin ver seguía contemplándolos aquí. 

Sin embargo, para mirar pasar algún pájaro, para mirar la altura de un árbol cualquiera, para esperar el cambio de semáforo y pasar una calle, hay que mirar hacia arriba. 

Sí. Suena lógico, pero no es usual.  Mucho menos, encontrarse en ese paneo celestial con una especie de horno de barro pequeñito, incrustado o bien en una horqueta de algún árbol, o, quién lo creyera, entre los cables de alta tensión de un poste de luz.

Allí estaba, una casita  de barro. Entiéndase bien: casa no un nido. ¿Cuál era ese laborioso pájaro que fabricaba con tal detalle esa miniatura de horno panadero, para el que esa era su casa?.

No me obsesioné con la respuesta, no era para tanto, pero descubrí al obrero. ¿Descubrí? Había estado en mis narices desde que llegué y en casi todos los lugares por los que había caminado.

El Hornero. Un pájaro que construye cantando, junto con su compañera de toda la vida, la casa  que han de habitar con sus crías, y que por su ubicación, creo yo,  debe permanecer guarecida del frio del invierno y con calefacción gratuita (en el caso de las que están hechas en los postes de luz).  

Nido de Hornero en mi barrio de La Plata, Argentina

Hay un detalle interesante. Su vivienda, que puede refaccionar cada vez que tiene nuevas crías, es tomada por otros pájaros como el jilguero, quien se la apropia. El Hornero entonces, emprende la tarea de construir una nueva casa, muchas veces al lado o encima de la que fue tomada.

Un amigo Colombiano (como yo), que vive también aquí en La Plata, al comentarle este detalle celebraba a los que llamó  " pájaros okupas" . Su razonamiento es sencillo: si necesitan casa pues se la apropian y listo, resuelto el problema!. 
Me sentí incómoda, de nuevo nuestros puntos de vista  eran diferentes. 
Yo prefiero construir, aunque entiendo a las personas que por no tener vivienda ni medios para hacerla, oKupan. Pero no comparto la idea de solucionar mis problemas a punta del trabajo de otro.
Mi pájaro es el Hornero.

DE MI HERMANA

Este es un aporte de mi hermana Me gustó y me identifico con el poema.

Y AÚN ASÍ...YO ME LEVANTO.

Tú puedes escribirme en la historia
con tus amargas, torcidas mentiras,
puedes aventarme al fango
y aún así, como el polvo... me levanto.
¿Mi descaro te molesta?
¿Porqué estás ahí quieto, apesadumbrado?
Porque camino
como si fuera dueña de pozos petroleros
bombeando en la sala de mi casa...
Como lunas y como soles,
con la certeza de las mareas,
como las esperanzas brincando alto,
así... yo me levanto.
¿Me quieres ver destrozada?
cabeza agachada y ojos bajos,
hombros caídos como lágrimas,
debilitados por mi llanto desconsolado.
¿Mi arrogancia te ofende?
No lo tomes tan a pecho,
Porque yo río como si tuviera minas de oro
excavándose en el mismo patio de mi casa.
Puedes dispararme con tus palabras,
puedes herirme con tus ojos,
puedes matarme con tu odio,
y aún así, como el aire, me levanto.
¿Mi sensualidad te molesta?
¿Surge como una sorpresa
que yo baile como si tuviera diamantes
ahí, donde se encuentran mis muslos?
De las barracas de vergüenza de la historia
yo me levanto
desde el pasado enraizado en dolor
yo me levanto
soy un negro océano, amplio e inquieto,
manando
me extiendo, sobre la marea,
dejando atrás noches de temor, de terror,
me levanto,
a un amanecer maravillosamente claro,
me levanto,
con los regalos legados por mis ancestros.
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto.
Me levanto. 
Maya Angelou (Saint Louis, Misuri 4 de abril de 1928) es una poetisa y novelista, y tambien activista por los derechos civiles, actriz y cantante norteamericana. Es profesora de literatura y estudios americanos en la Universidad Wake Forest, en Carolina del Norte.

http://es.wikipedia.org/wiki/Maya_Angelou

Mujer,Negra y Pobre.

Strauss-Kahn llegó al tribunal del brazo de su esposa Anna Sinclair y fue recibido por una manifestación de un centenar de empleadas de hotel de Nueva York que lo abuchearon y le gritaron “¡Debería darte vergüenza!”. “Estamos apoyando a una de nuestras compañeras, que ha sido agredida, y estamos demostrando que no somos sirvientas”, explicó Joselyn Agresta, una dominicana de 43 años que trabaja en el Plaza Hotel y participó de la protesta.                  (Diario EL Día,La Plata, Argentina edi.06072011

 Quién tiene el poder? quién dice lo que es verdadero y lo que no? Quién determina la culpabilidad o la inocencia? Quién vuelve a la víctima   victimario?
Indignada. Así me sentí desde el primer momento en que la noticia de la agresión sexual a una empleada de limpieza en un hotel de nueva york, por parte del director del FMI, se dió a conocer. Y aunque ante cualquier caso de aproximación sexual NO consentida, me asquearía igual, aquí la posición de doble poder del agresor (la que le da su condición de género y la que le otorga su clase), me lleva al límite entre la indignación y el odio.
A pesar de que hoy en día es difícil encontrar en la información que ofrecen los medios de comunicación, una traza de verdad, lo cierto es que esta mujer con su denuncia, hizo destapar la olla podrida de las relaciones que establecen muchos de los hombres poderosos del mundo: Con su Dinero y Posición pisotean a quienes consideran nacidos para obedecer.
Y cómo salieron a rodearlo y ofrecerle su apoyo, hasta el Partido Socialista Francés (PSF), del que el agresor es seguro candidato para las presidenciales del 2012 . No pararon las columnas de los nuevos intelectuales  el llamado cuarto poder- los medios de comunicación-,  en señalar a la mujer  de enferma de Sida, de pieza de un complot, traficante de drogas, y  Prostituta, y en desplegar toda clase de justificaciones amañadas para quien ha sido uno de los artífices del chantaje económico que ha llevado a miles de hombres y mujeres en todo el mundo hacia el abismo, la miseria y la sumisión. O qué es el  Fondo Monetario Internacional? .
Supe desde el principio que la justicia iba a dejar en libertad al agresor ( porque además sus escasos días de detención los pasó en un lujoso departamento de manhattan) y que seguro terminaría por sospechar y poner en duda las afirmaciones de la guineana ( pues ella, no tiene nombre para los grandes fabricantes de noticias y su historia sólo les ha servido para confirmar sus retorcidos titulares). Porque la justicia está hecha por los poderosos y los abriga y  defiende.
Cuánta hipocresía y doble moral! Cómo ante un solo hecho (que se repite odiosamente día a día en todas las esferas de la sociedad),políticos, jueces y periodistas dejan ver su verdadera cara : Todos se rinden y dejan atrás su pose de objetivos, liberales y defensores de la humanidad, cuando de defender  a su clase se trata.

Que los que ahora monopolizan la voz digan lo que quieran, yo me quedo con Nafissatou (o simplemente 'Nafi') Diallo, y con cada mujer que es humillada.

http://www.elmundo.es/america/2011/05/16/estados_unidos/1305569816.html
http://www.elmundo.es/america/2011/05/23/estados_unidos/1306173568.html
http://www.elmundo.es/america/2011/05/17/estados_unidos/1305650064.html

HERMANAS AIRADAS

Hermanas airadas:

no dirijan hacia sí mismas su furia.

Les quemará las entrañas como ácido,

les carcomerá el alma,

les destruirá la mente.

Hermanas airadas:

No hay merced para los mansos.

No hay refugio para los débiles.

No se dejen derrotar.

Hermanas airadas:

Que sus años de humillación

se desborden en el río crecido

del furor de toda mujer.

Hermanas airadas:

Que su furia florezca

en una rosa roja rozagante

de un rojo sangre

 para recordarles sus crímenes.

Con espinas para rasgar las manos

de nuestros opresores.

Hermanas airadas:

Dirijan hacia afuera su dolor,

conviertan sus años de sufrimiento

en trampolín para la revolución.

Hermanas airadas:

Entre los esclavos somos las más pisoteadas

¡Nuestra furia se justifica!

¡Rompan todas las cadenas!

Autora Arabia: Seudónimo de una militante de la Juventud Comunista Revolucionaria de Estados Unidos.

Vivir

Participo de este mundo. Aquí y ahora. A veces con más ganas de vivir, a veces con menos. Decidí arrepentirme de las cosas que hago ( cuando reconozco que  fallé) y no de las que pensé pero dejé de hacer.

Vivir. Pero vivir sabiendo que la mayor parte de las decisiones del mundo en el que vivo no las tomo yo. Que además, muchas de esas decisiones me perjudican.Vivir, tratando de torcer el curso de la historia.

Vivir honestamente. Ahora que la única moral pareciera ser la trampa, el engaño, la traición. Y quién si no el pueblo posee las reservas morales de la humanidad? Dónde la solidaridad ? Dónde el amor por el otro? Dónde la dignidad ?

Yo reivindico al pueblo. Tomo partido por el pueblo. No hay vergüenza en mi persona. 

Tengo la seguridad que podemos vivir de otra manera como género humano. Yo lo ví en los ojos de mi pueblo, yo lo ví en los actos cotidianos y trascendentes de mi pueblo.

Quiero compartir con ustedes  reflexiones, impresiones y sentimientos que antes de esta Bitácora, no tenían una forma definida y se estaban volviendo un nudo de garganta, unas lágrimas -de alegría unas veces, de tristeza, otras-; una frase , una palabra que se llevaba el viento.

Aparecerán, entoces reflexiones  sobre textos literarios , textos políticos y sobre los hechos que modestamente, me parezcan destacados del momento actual. Dentro de estas reflexiones, serán recurrentes las que he de hacer sobre el Licenciado en Antropología de la Universidad Nacional de Colombia, Luis Guillermo Vasco Uribe www.luguiva.net, quien me ha acompañado desde que nos conocimos discutiendo en la Universidad, él como docente y yo como estudiante, hace 17 años. Sus textos y trabajos, su labor como docente, pero sobre todo su compromiso con los humildes y la transformación de la sociedad, marcaron mi vida y seguro la de muchos que de una u otra forma  se cruzaron  con él.

De otra parte comentaré textos que han llenado mi vida de color y otros que en el camino me encuentre y puedan ser compartidos con ustedes.

También compartiré mis impresiones y comentarios sobre los hechos que son noticia y sobre los que no lo son. Les confieso que mi pasión es informarme. Tal vez para creer que así de alguna manera no me van a sorprender y que a pesar de no compartir el curso catastrófico de este mundo, por lo menos, puedo decir NO con algún grado de seguridad.

Notas varias, de cine, de cocina, de tejido, de folclor, de la gente que camina por la calle. Una Bitácora de vuelo.

Quienes quieran acompañarme sepan que no tengo ninguna ínfula de intelectual, no me interesa. Por el contrario espero todos sus comentarios y su participación.

Si quieren, entonces, sujéntense fuerte, porque puede causar vértigo !.

Nazim Hikmet -Acerca del vivir-

El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
Vivir.
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
Vivir.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.

Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvamos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertas de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente que se pueda decir: "He vivido".

http://salirdelpaso.blogspot.com/2006/09/nazim-hikmet-acerca-del-vivir.html